И снова день рождения поэта.
И снова будут вспоминать о том,
Что было не досказано, не спето,
О просьбах, что остались без ответа.
И спорить - правда, выдумка ли это,
Забыв о самом, что ни есть, простом.
Он человеком был обыкновенным.
О счастье, о любви его слова.
Писал о быте и о сокровенном.
Остался и сегодня современным.
Все, как и прежде в нашем мире бренном.
Ничто не вечно, память, лишь, жива.
Когда он пел, то всем вокруг казалось,
Он лично знает каждого из нас.
Напев, аккорд гитарный, вроде малость,
Но в песне умещались смех и ярость.
Обида, горе, нЕнависть и радость.
Душа рвалась на части всякий раз...