Тетрадь открыта, но страницы в ней пусты,
А память в них рисует сновиденья,
Где в каждой белой строчке видишься мне ты-
Всплывает тихо каждое мгновенье.
Улыбка, что застыла, как в немом кино,
Вниманье глаз с лукавинкой знакомой,
Но что- то мимо ускользает всё равно,
Меняются стоп- кадры, в том,- далёком...
На твой портрет, что на стене висит, смотрю,
И все черты такие дорогие
Я на лице твоём застывшем всё ищу,
Но нет движенья в них, уста немые...
А чистый лист мне продолжает рисовать,
И чувство это будто отстранённо -
Лежит пред внуком также чистая тетрадь,
И я смотрю с портрета отчуждённо...