В альбоме одно только фото, всего одно.
Его достаешь раз в полгода – себя помучить,
И чувствуешь, как закипает в крови вино,
Внушаешь себе, что с ней ему будет лучше.
Она, несомненно, добрей и в разы красивей,
С ней можно в поход отправиться или к морю.
Альбом закрываешь (откуда берутся силы?)
И пишешь, уже для друзей, смешные лав-стори.
И, вроде, зачем бы хранить? Для кого? Себя?
Как будто бы могут такие глаза забыться…
Берешь себя в руки: держись, дорогая, нельзя…
Ладно, хоть силы хватает тебе признать
Что сил не хватает
Ни плакать уже,
Ни злиться.
И как же давно запретила себе писать
Стихи про него/для него и, подавно, прозу?
Год? Тысячу? Эру? Нет, всего, кажется, пять.
Осколки почти удалось из груди достать,
Еще бы изъять
Из души
Его хриплый голос,
И все. И на выписку – жить без душевной боли,
Пить, как положено, мало и лишь в субботу.
Да только таких больниц не бывает, Оля…
Ну же, давай, сожги это чертово фото…