Твой караван, что шествует
на восток,
в серых песках качается
неуклюже.
Сотни холстов и россыпи дивных строк
в пёстрых тюках на мягких боках верблюжьих.
Но у пустыни свой непростой закон.
То ли почтамт, где ящики да конверты…
И раскалённым солнечным языком
дразнится высь, смеясь над дарами смертных.
Хитрый кочевник вытащит нож кривой,
чуя наживу, хищно раздует ноздри…
Чёрная птица кружит над головой.
И тяжело идти.
И вернуться поздно.