Пальцы вцепились в руль
мчится шальной июль,
мимо со свистом пуль
мили проносятся.
Гонит, неутомим,
ветреный пилигрим,
мне не успеть за ним,
может быть бросить все...
Жизнь - не всегда игра,
праздники, маскарад...
и прекратить пора
ставший привычным бег;
взять и смотать в клубок
серую нить дорог,
вдруг да и выйдет прок -
- свитер свяжу тебе...
В эти лихие дни
до сорока в тени,
только ведь и они
станут далеким сном;
время придет, когда
выплетут холода
кружева изо льда
за голубым стеклом.
Время придет и мир
мягкий, как кашемир,
в тихих стена'х квартир
будет не напоказ;
и запоет пурга,
словно большой орган:
звуки, как жемчуга
чистые, но пока
руки сжимают руль,
сквозь грозовой июль
версты со свистом пуль,
словно за годом год...
Значит, по тормозам?
Кто б мне еще сказал:
к синим твоим глазам
серый-то подойдет?
(27.07.1010)