Однажды у меня была знакомая женщина.
Я сочинял для неё стихи и она улыбалась
Улыбкой таинственной и нездешнею
И разделяла нас самая малость –
Монитор и безбрежное пространство эфира
И разница в возрасте – десятки лет.
Я бренчал своей рассохшейся лирой,
А она застенчиво улыбалась в ответ.
Такое положение вещей устраивало обоих
И следовало статус-кво сохранять ещё,
Но её улыбка не давала покоя,
Порхая бабочкой и не даваясь в сачок
Представлений о возможностях невозможного -
О грушах, висящих на ветках осин.
С осторожностью, с осторожностью
Я решился однажды и её спросил
-Как ты относишься к картинам Дали?
(Имея ввиду совсем другое),
Она загадочно молчала вдали,
А я теребил цветок алоэ,
Отщипывал листья и глотал горький сок,
Опасаясь, что вдруг нарушится молчание
И я услышу – выстрелом в висок:
-А правда, что встреча – это прощание?
