Не бродил я в людях, как в пустыне,
Не искал спасения в глуши,
Но слагал я, кажется, доныне -
Автобиографию души.
Никогда не прислонялся к богу,
Медных не носил ему грошей,
А теперь - как спятил понемногу,
О душе пишу да о душе...
Не о той, которая воспрянет
И пронзит все семь небес насквозь,
А о той, которую изранит
Даже слово, брошенное вскользь.
На небо мне с нею не проситься,
В райских кущах с нею мне не млеть -
Вздорить мне с душою, и мириться,
И земными ранами болеть.
В словарях бытует утвержденье,
Верное, как истина сама,
Что душа - всего лишь порожденье
Из эмоций, сердца и ума.
Напишу, традиций не нарушу,
Что с моей душой и почему,
Только жаль, раздёргивает душу
Сердце, неподвластное уму...
Святости мне с нею не набраться,
Нахлебался с нею я сполна.
Так чего ж я стану упираться,
Если дурью мается она?...
Январь 2011