Так долго слова подыскивал,
Что аж похудел с лица…
Представьте себе Анискина
С повязкою «полицай».
Какой-то, блин, бред чахоточный,
Неладно, блин, с головой:
Не опер, а околоточный,
А может – городовой?
В участках сидят полицмейстеры,
На все услуги – тариф,
И, чтоб уж совсем, как в вестерне,
На самом верху – шериф.
И все, блин, с такими лицами –
Промазать – так ни…за что…
А раньше была милиция.
Народная. То есть – моя.
Немного, сущую малость,
Когда кое-где, порой,
Но всё-таки получалось,
И мент – народный герой.
Ну, очень кому-то хочется,
До нервенной дрожи рук,
Прикрыть от народа общество
Его обнаглевших слуг.
Подкинут оркестру рублики,
(А с этим проблемы нет),
И будут играть для публики
Хоть танго, хоть менуэт.
Не нравится эта пляска?
А видишь, невдалеке
Стоят дирижёры в касках
И с палочками в руке?
Ну, где тут твои амбиции?
Похоже, уже не те…
Я, братцы, служил в МИЛИЦИИ…
Permettez d`inviter…?