Живу в необитаемом пространстве, терпима и готова ко всему.
Пишу о нём романы и романсы. О нём одном, да только... не ему.
Накатит полночь болью - по накату спешу уйти в былое налегке, где он был прав и я не виновата в экранно-зарифмованном мирке.
Конвой из слов ведёт сюжет канвою. Оправдан тот, кто виделся вруном, а то, что было беспросветной тьмою - рисует память светом и теплом. Слиянием чарует подсознанье. Его признаний снова пью бальзам...
Машинный звук вспугнёт мечту урчаньем, замрёт на миг под рёбрами там-там.
И вновь туда, по следу беглой рифмы, где одарёныш мой храним судьбой, где молодые, холеные нимфы всё предлагают оптом, вразнобой...
К утру грамм сто росы из глаз накапав - что накропала щедро окроплю.
Когда ж рассвет покроет небо крапом, чтоб выжить день - внушу: я не лю...