* * *
Увы, непослушные строки!
Уж лучше играть с топором,
Чем с этим крутым и пологим,
И ровным, как степь, языком.
Уж лучше нечаянно-просто,
Явив не ко времени прыть,
Железо, сверкнувшее остро,
На руку себе наложить.
И после, слоняясь убогим,
Сгорая, как степь на корню,
Под небом крутым и пологим
Из глины слепить пятерню.
Не Бог, и не знаю я Сути,
Но глине скажу: «Оживи!» -
И кровью проступят сосуды!
А строки? А строки – увы…