Этот, может быть, урожай, посаженный в ряд,-
Уже не собрать
Я пыталась, училась ждать,
Пожиная обманывать.
Мне не падать убийством вниз-
Не заслужены все "прощай",
Только подан воздушный иск,
к Господу,
как на завтрак чай.
Только бесится стук внутри,
Или тело скучает по
Мои мыльные пузыри,
жалко, лопаются об пол.