Я сочиню когда-нибудь песню про вчерашний снег,
что не вызрел, не выпал, оформился в виде тучи...
Пусть застенок, таверна, некстати начавшийся век,
одеяло из звёзд неподвижных - что может быть лучше?
Удивляюсь огням, удивляюсь привычным вещам...
Переходы от станции к станции - неотвратимо.
Мне обиженный снег ничегошеньки не обещал.
И вагоны со стуком и звоном проносятся мимо.
Удивляюсь огням и далёким, как детство, годам.
Удивляюсь завитым тропинкам под сенью рябины,
берегам, серпантинным дорогам, мирам-городам
и искрящимся снегом хохочущим где-то лавинам.
Отпусти. Из двухкомнатной камеры ввысь отпусти...
"Я люблю тебя, жизнь, что само по себе" ... откровенно
и не стёрто, не стоптано терпким, неумным "прости".
Путешествие в вечность - подарок. С пометкой "бесценно".