Я не умер, ребята, как многие,
песню, как воробья, не отловят.
Разделю с вами хлеб и дороги я,
и могилу, когда похоронят.
Я не умер, какого чёрта
истекают глаза слезами?!
Смерть испугом к стене припёрта –
вы же видите это сами.
Я не умер; нет места надеждам
вурдалаков и злых упырей.
Не удастся им так же, как прежде,
насытится кровью моей!
Я не умер, и пусть боятся
упыри, вурдалаки, вампиры.
До меня им теперь не добраться,
до меня и моей сатиры.
Я не умер. На Красной Пресне
только тело моё засторожено…
Я в балладах жить буду и в песнях,
сколько мне на роду положено!
Автор мне неизвестен.