а я пишу тебе письма не первый день.
пишу их и рву, и метко бросаю в корзину
которая чмокает, которая чавкает,
глотает их не допрожёвывая
и вижу я полное брюхо её
на пятничный день недели..
а ты всё молчишь и цедишь эфир
задумчивых звуков, страдающих звуков,
бесшумно сходящих из уст моих ветром.
и поле энергий меж нами накалом
скованной магмы терзает, терзает..
как спутались нити твои и мои..
и их натяженье от сердца до сердца
порой так жестоко, невыносимо..
углы моих комнат кошачьим зрачком
на зеркале взгляд проецируют в небо..
ты был не со мной эти несколько дней
и что-то порвалось, разбилось, сгорело..
и мой мотылёк упорхнул на Восток
а я наконец-то смогла написать
на белом и снежном листке января:
"Ты, милый, свободен теперь от меня..
Раз..два..три..четыре..пять.."
фото из инета.
