Из ничего рождаются строчки…
И всё же они о чём-то.
Зачем-то придуманы точки,
Они видят больше почёта.
Что строчка без точки – не мысль!
А, может, сила её в продолженьи?
Завершаем точкою жизнь,
Время движется в вечном теченьи.
Бояться ли нам смертей?
Не она одна – много их!
Умирая под свист плетей,
Проклиная, мы верим в живых.
А что же живые? – живут…
Растолкали черти по кельям,
И, как мёртвые, уж не ждут
Солнца в сырости подземелья.
Что им вешние воды апреля?!
Всю жизнь жёлтые листья жгут.