Памяти Виктора Робертовича Цоя. Не-стихи

Amsterdam
Река. Светало. Он был за рулем.
Рыбалка предвещала только чудо.
Мерцало в небе будто журавлем,
В руках - синицей, а в душе - верблюдом.

На паре-тройке песен был для всех своим.
Серело небо и шаги считало в вечность.
Москва и Питер потянули в Третий Рим,
А в Юрмале нашлась последняя беспечность.

Ничто не предвещало, что уже вчера
Записан был последний голос многоточий.
Усталость накопилась. Бог сказал "пора",
А дальше было... Дальше и неважно, впрочем...

На паре-тройке песен был для всех своим.
Серело небо и шаги считало в вечность.
Москва и Питер потянули в Третий Рим,
А в Юрмале нашлась последняя беспечность.