Ах, как он пел, и как писал стихи,
Хрипатый голос правду рубил как!
Как плакал он порою от тоски,
И пошутить он был большой мастак.
Какие подбирал к стихам слова,
Рифмуя выражения, как бог,
Он сам себе на всё давал права,
И сам себя казнить он тоже мог!
Как он про Маяковского сказал,
Нет-нет, не застрелился - пошло это,
Как точно он, рифмуя, подобрал-
«Он лёг виском на дуло пистолета!»