Нас гонят из дома привычно нужда и докука,
нутро холодильника, в коем вдруг сделалось пусто.
На рынке январском - амбре из тепличного лука,
подтаявшей рыбы, брожения, кислой капусты…
Всё есть. Никакого резона вставать спозаранок,
но, правда, к полудню толпа, как на Пасху у церкви.
В зазывных улыбках согретых вином молдаванок –
сверкнёт золотая надежда и тут же померкнет…
Зато, в белорусском белье копошатся упорно.
Приятная мелочь в кружавчиках – сердцу отрада.
Дородная девка в дубленке и в крошках попкорна,
за шиворот тащит истошно орущее чадо,
и, слёзы перчаткой по детским щекам растирая,
готова взорваться от злости, но рвётся пакетик,
и катятся яблоки - чудо турецкого рая,
в котором успешно работает русский генетик…
Меня отвлекают – «Купите домашнее мясо!
Здоровый телёночек, утром сегодня забили.
Кто качество ценит, тот к нашему месту привязан.
Уходите? Зря... Может цыпочку на чахохбили?»
Но мысли мигрируют в сторону автостоянки
и к жёлтому таксомотору с радушным узбеком.
Осталась одна, но как будто прошила с изнанки -
А сколько съедаемо жизней за жизнь человеком?
Привычно и просто. Но может задуматься надо
и с пользой прожить, не зазря, бережливей и чище.
И помнить, что в землю сойдём от бомжа до магната
и все одинаково, сами окажемся пищей…