Забытый вкус "Бенедиктина".
Малютки-шпроты в янтаре.
И лёгкий хмель, как паутина,
Опутал мысли. В бунтаре
Внезапно всё переменилось.
Всё упорядочилось. Но,
Цинично выступила гнилость,
Изрядно тронувшая дно.
Душа, на «стрелке» с очевидным,
Ведёт за прошлое войну.
Она, по знакам ей лишь видным,
Из жизни вычленит Вину,
Которой точно не оспоришь.
Не замотаешь. Не попрёшь!
И даже самый лучший кореш
Не подыграет,- мол, не врёшь.
И эта «стрелка» будет длиться
Пока дымится мягкий «Кент».
Потом сознанье раздвоится
На «чисто жизнь» и «уикенд».