Куда меня везёт бомбила –
и довезет ли он - не знаю,
когда дорога, словно мыло
иль рана рваная, сквозная!
Когда Земля –всего лишь –шарик,
дебилом спрятанный в пластит,
рука шахида кнопку шарит-
куда, скажите, полетит?
Куда ты-головой оторванной
летишь планета в звездной манке;
смотрите – девушка оторва,
была же скромной мусульманкой!
Мы, видно, каши недоели
гремящих яростных побед-
и вот сквозь пробку еле-еле
шипит и пенится карбид.
Да, что-то в детстве мы взрывали,
на пустырях, украв со стройки,
но с тех ли пор стоит едва ли,
тот дым угарный, едкий, стойкий.
И гарна девушка-шахидка
глядит на нас из поднебесья,
на ней кавказская накидка,
за нею устремился весь я.
Как есть. Ты не довез, бомбила.
И денег нет. И донор –ветер.
Давай – меня, в кювет- на мыло!
Ответ твой будет: «Donnerwetter!»
И, навзничь падая, увижу:
сквозь дымку, сквозь несчастный лес,
мной где-то виденную рожу
и блямбу с буквами «SS».