Как остро пахнет скошенной травой!
Не лето, не покосы, не Россия.
Тридцатое, декабрь, Самария
И холод нереально плюсовой.
Я снова затеваю пироги,
Лечу на Новогодней карусели,
В тиски попав скрещенной паралелли,
Не видя ни людей, ни рифм, ни зги.
Из глаз текут зыбучие пески.
За ночь не уничтожить столько снеди,
Дом в запахах измен, гуся и... бреде,
Мне нужно смазать уксусом виски.
И выскочить на улицу, как есть,
Сказать: «Привет!», забыв переодеться,
О голос расщепив удары сердца
И пьяной на озябший стул присесть,
Чтоб остро пахло скошенной травой
От первой сигареты до последней
И ты успел не к праздничной обедне,
А к времени меж прошлой и живой!
***