Метёт февраль из лет моих сугробы,
Уносит память в даль забытых дней...
А в доме вкусно пахнет пышной сдобой,
И очередь стоит к плите моей.
Пеку пирог с изюмом-рисом-тыквой.
А с чем ещё вкуснее может быть?
Их в магазинах покупать отвыкла,
Всем тяжело, чего ж я буду ныть!
Румяный… манит корочкой он сладкой,
Попробовать не сможете, вот жаль...
А грусть в строкАх рифмуется украдкой,
Да за окном метёт шальной февраль...
Я в душу не впущу метель и стужу,
Там… поединок с мыслями опять.
Так эти мысли просятся наружу,
Вряд ли душе удастся их унять...