Ветер, холоден как стилет,
гонит мимо летучий хлам.
Облетающих рощ скелет
пронизали глаза реклам.
Мир у Господа на краю –
в зябких бусинах ртутных рос,
здесь, где тычется в кисть мою
листопада холодный нос.
Жёлтый братец мой, не скули,
пожалей тех, кто глух и слеп!
На холодной щеке земли
мы оставим лишь слабый след.
Словом, строчкой ли, коготком,
но зацепимся на краю
мы, что прожили не ползком
несказанную жизнь свою.
31 октября 2001