Лотос распускается медленно. На губах
соль въедливая твоего имени -
ведь первая мысль
привыкла быть о тебе, и последняя.
Даже сны, как планеты, вокруг тебя...
Ну да вернется всё на круги своя!
Я учусь приветствовать Солнце,
презрев то, что женщина - больше луна.
Мир за твоими плечами,
оказалось, что есть. Как они ни широки...
А вырастить лотос -
не такая уж и несбыточная мечта.
На землю несущий свет, бессонными
он ночами вскармливается,
но при этом цветок не комнатный,
как бы комната ни была велика...
А у луны лик - день один - и на убыль пошла.
Вот поэтому
я хочу вырастить лотос,
понимаешь, пока не поздно.
Ты прости и оставь меня с именем,
пусть, бывшим твоим, но оставь...
меня с Солнцем,
общепризнанной точкой вращения.
И Евою в чьё-то ребро я врасту когда-нибудь...
Я? Не верится.
Я скорее лотос в ладонях выращу!
И всё это - сбивчивый тост:
выпьем нас и за нас -
поцелуемся на прощание?
Я люблю, как умею -
всё больше люблю...
но не только тебя.