«Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет» –
Тут Пушкин был, конечно, очень прав;
С ним спорить, разумеется, не смею,
Пред мэтром уважение поправ;
Но как же сладко, взявши лист бумаги,
Его украсить рифмою лихой!
Не нужно здесь иметь таланта мага,
Поэт я, разумеется, плохой,
Но рифма льётся, рифму порождая,
Гляди – сложился миленький сюжет!
В нём разных слов немыслимая стая,
Что собралась в теченье ряда лет.
«Любовь и кровь», «корова и здорова» –
Классические рифмы я беру,
Осколки музы пламенного зова,
Старательно рифмую поутру.
«Как сладко заниматься нам фигнёю» –
Другой пиит недавно написал,
Слетаются слова пчелиным роем,
Сложились в рифму – видно час настал;
Родился стих…. Да как писать я смею,
Рифмуя будто левою ногой!
«Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет….»
Поэт я, разумеется, другой.