Листок бумаги вновь измятый,
И вновь не те слова.
И вновь зачёркнутая фраза,
Она без смысла и пуста.
И вот вопрос: “О чём писать?”
Как будто это от меня зависит.
Я лишь посредник. Друг пера.
Не я пишу, а время пишет.
Ну вот. Как и всегда.
Что написал? Какой искал ответ?
Средь тысячи вопросов интересных,
Мне интересен: кто такой поэт.