Придёшь усталая домой,
присядешь у двери.
Твой дом, такой тебе родной.
Тут что ни говори.
Глаза закроешь, знаешь всё,
что где и как лежит.
За день уж так намаешься...
А жизнь бежит, бежит.
Ещё весёлая вчера
и на подъём легка,
дождалась еле вечера.
Сейчас бы прилегла.
Но есть заботы мелкие
по дому твоему.
Ты всё следишь за стрелками,
наверно по тому,
что время неуёмное,
то рысью, то в галоп.
И ты играешь в тёмную,
за ним угнаться чтоб.