В.С.
А Вы приходите… Прошу и кричу: «Ну пожалуйста!»
Приходите… Дождем, или снегом, или прошедшим летом,
Шепчу: «Приходите»… Без Вас как-то очень пууусто,
Молю и молюсь, не Богу, а Вам, моему Поэту…
Не можете днем… Приходите утром, или на рассвете,
Или вечером… Когда ТОЛЬКо Вам будет удобно,
Не придете… Я знала… Я верила в эти приметы…
Уже не придете… Что же, как Вам будет угодно.
Но я буду ждать Вас,- во Львове, в Париже в Дамаске,
Когда дождь, или зной, или вечер осеннее-серый,
Помните? УзнаЕте? Если даже я буду в маске,
В парандже, неглиже, в толпе… На улице опустелой.
Вот возьмите, - все, что есть, у меня – на ладони,
Мертвые бабочки из Ваших, очень осенних, стихов,
Обрывки несказанных фраз рябиновой боли,
И Ваших кровавых камелий несколько лепестков…