Слова несовершенны, словно тени,
А вечный свет, как зов С ТОЙ СТОРОНЫ,
Нам зажигает свечи вдохновений
И дарит яркие, волнующие сны.
Но мучает поэтов ощущенье,
Вторичности, поддельности стихов,
На их глазах проходит превращенье
Сияющих картин в бесцветность слов.
Как будто вновь и вновь уходит поезд,
А ты – заложник станций забытья,
И жизнь – случайность, тоненькая прорезь
На черной полосе небытия.
Но складывает строки из надежды,
Что жизнь – в той стороне, где вечный свет,
И надевает белые одежды
Перед приходом поезда поэт…
И, может быть, несовершенством маясь,
Лишь потому не призывает смерть,
Что, уходить в обыденным стесняясь,
Все ищет, что из «сшитого» надеть..