Время растворяет водную гуашь,
не скрипит бумагой чёрный карандаш,
не долбит скрижали бронзовый резец
и жалейку в руки не берёт игрец.
Захандрилось что-то, аж невмоготу,
плохо человеку на дневном свету,
ночью тоже плохо, ибо ты ушла,
унесла остатки общего тепла.
Разум беспокойный мне твердит: не верь,
дело рядовое эта круговерть,
выкатится солнце снова по заре,
выстроятся буквы в ровное каре.
Строки по скрижалям побегут опять,
нет у них желанья бесконечно ждать
милости от сердца, канувшего вдаль,
серого по цвету, как моя печаль...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»