Я вчера до рассвета на пустыре за свалкой
хоронил "поэта" в мягкой обложке...
не приносит плодов,как бы ни было жалко,
это рыжее чудо на тонкой ножке.
Но сегодня я вновь до рассвета выйду,
снова тощие руки вонзаю в землю...
нелегко поэтическому инвалиду
без итогов жизни, как без листьев стеблю...
Не успел зашуметь передрягами город
лишь вдали кружит одиноко птица..
ведь тому,что я здесь, очевидно,есть повод
пусть хоть что-то из зёрен стихов родится...