Эта странная зимняя мета:
снег летит голубой-голубой.
И возвышенней доли поэта
мы не знаем сегодня с тобой.
Имена не важны…
Даже числа
Утеряли значенье и вес.
Сокровенная ниточка смысла
дотянулась с земли до небес.
Так чисты эти белые парки,
что на сердце – щемящая боль,
и за эти пейзажи не жалко
все отдать, что имеем с тобой.
Впрочем, вряд ли имеют значенье
для природы людские дары,
где словесное кровотеченье
есть условие странной игры,
где на белых дискетах кристаллов –
голубые сонеты стиха,
где дрожат на ладошке вокзала
два едва различимых штриха.
14 февраля 2004