Ты далеко отсюда, на востоке,
Где солнце жгёт рассвет в сто тысяч ламп.
От сердца на бумагу лягут строки,
На почте на конверт поставят штамп...
Стрелою рассекая километры,
Наматывая мили, вёрсты, лье,
Промчит локомотив быстрее ветра
По снегом занесённой колее,
Ворвётся утром в город. Гулким эхом
Ударится гудок о скаты крыш -
И снова в путь, по придорожным вехам,
В тот ранний миг, когда ты крепко спишь.
Представлю я (И сердце учащённо
Забьётся от волнений и тревог):
Твоё письмо из сумки почтальона
Легко перепорхнёт через порог,
В почтовый ящик с цифрой "сорок восемь"
Мои слова прилягут отдохнуть
И ждать тебя... Ну вот и удалось им
Проделать этот трудный долгий путь.
Ты надорвёшь конверт неторопливо,
Укроешься от посторонних глаз,
И пенье птиц под мерный гул прилива
Теплом наполнит хмурый зимний час.
Всё это здесь: последний танец лета,
И первый летний дождь. Палящий зной.
Бег облаков, пегасы и ракеты,
И гладь пруда под сырною луной.
В твоих руках, в шуршании бумаги -
Мечты и слёзы, радость и полёт,
Зов дикой жизни, армии и флаги,
И, как всегда, "Люблю. Целую. Кот."