Грусть

               
Весною ранней, солнечной, нездешней
блеск дивен куполов и колоколен.
Но почитаю эту радость грешной –
               ведь ты болен.

Расположились ветки чуть округло,
и кажется, что каждый куст доволен,
стоят деревья празднично и смугло –
                а ты болен.

И снег летает тонким перламутром –
морозной крепостью пока не обездолен,
ликует всё, сияет в это утро,
               лишь ты болен.