Вы мне сказали: - Вы не улыбаетесь.
- Я - грешный проводник Высоких Сил.
Я понимаю, вы не сомневаетесь
в том, что Всевышний Землю сотворил.
И сотворил мужчину. Из ребра
я создана для прихотей Адама,
как, впрочем, и любая супер-дама,
что легче пуха и нежней пера.
А я не легче никакого пуха.
Средь будней поэтическое ухо
должно ловить вибраций сложный рой.
Я в этом воплощенье - не герой.
Я гнусь под ветром тоненькой тростинкой,
под грозовым порывом - до земли.
И эта неприглядная картинка
вдали от вас. И все ж произвели
глаза без капель смеха отклик сразу.
Спасибо. Вам заметить удалось
моей природы горестную фазу.
Мне, к сожаленью, часто не спалось.
Страданье - размышления начало.
Как можно средь терзания писать,
обозначая грани интервала?!.
Стихи - поток - ВО ВРЕМЕНИ СТРАДАТЬ.
Но это объяснить тем, кто не пишет,
не сострадает строкам в унисон,
кто глубиной подобных чувств не дышит,
не знает, что такое вещий сон,
едва ли, мне удастся. Извините,
но правда - зла, а вовсе не добра.
Спасибо вам, что вы листки храните
сакральной сути моего костра.
----
13 июля, 10г.