Соль на кончике ножа
И на вкус совсем иначе,
Зелень медленно кружа
Исчезает из заначек…
Слева бельма от скорлуп
и ракушек пара дюжин,
Свою жизнь, как будто суп,
Я варю себе на ужин…
Свёкла алая как кровь
По волнам бульона скачет
И красавица морковь,
Острый нос в кастрюле прячет.
Я на этот странный пир
Трачу все свои запасы
Жизнь – дырявая как сыр,
Или жесткая как мясо…
Вроде много наварил,
Но в тарелке также пусто
Ну какой навар из жил?
Даже если есть капуста…
Пусть на кухне гарь и дым,
Но скажу я без обмана:
Я не стал очередным
блюдом в обществе гурманов
И пускай себе плюют
И клянут, мол «Плохо варишь!»
Я поел и буду сыт,
А голодным не товарищ…