Из взрывов скопленных в дыму,
Из скверов тягостных в награду
Берите всё, что по плечу,
Глодать немыслимую рану.
Из провинциальных отголосков,
На взор ваш ясный, что кривил,
Не поддается мысли ровной,
Ибо её сам трон кроил.
В просвете кремневого света,
Искры мелькающей во тьме,
Завелся в сквере, как икона,
Себя незнаящий в тюрьме.
Его и россыпью назвали,
Кто приближался к темноте,
Хотя, быть может, и скрывали
Укромность схожую в себе.
Мелькнул оттенок диким криком,
А как ушам, что не в себе,
В отказе слушать, ибо роком
Весь дух взмывается в тебе.
А кто-то скопом призывая,
Твердил, что ясна как звезда,
Хотя себя не приближая,
Уходит явно навсегда.
Раскопкам отдан в край не званный,
Читайте это мудрецы,
Вы ждали, где ходил коварный,
И возмолились все льстецы.
Встаю, иду на колыбели,
А завтра снова призову-
Вы для меня как будто мели,
Но вам я вовсе не служу.
Мой ум причислен был к талантам,
Себя назвать и схоронить,
Но по каким тогда наградам
Мне остаеться только жить?
За столько нежностей не тают,
А знаю, мысли лишь ведут,
Что не в задумках забавляют,
А в неизвестностях крадут.
Почетом тем, что пропадает
Искавший тот, кто верил в них
И мозг от памяти взрывает
От безнадежности за них.
Сказать по праву, что творится,
На веки будет помнить он,
Но не дано определиться
Тому, что это просто звон.
Вернулся в миг, искавший осень,
Из лета, в грусти уходя,
Осудит край, меня не знавший,
Ведь от того строка твоя.