Бессилья волною окатит подчас,
Проглянет усталость
со дна моих глаз,
Сгустятся недобрые тени...
Но вспомнишь — такое случалось уже:
В глухом тупике не дышалось душе,
Мотор не тянул
на крутом вираже,
А в музыке было
спасенье.
И вот уже снова
звучит надо мной
Органного голоса дождь проливной,
Он льет, не смолкая, весь вечер...
То слышится, будто
штормит океан,
То видится,
белый бушует буран,
А это — неистовый, мудрый орган —
Потоками звуков — на плечи.
Забудусь...
И муку забуду свою.
Услышу, как флейтами
сосны поют
Увижу, как вспыхнуло солнце.
Как нас неустанно
вращает Земля,
Как долгую жажду
дождём утоля.
Колосьями жёлтыми плещут поля...
И всё это миром зовётся.
Но вдруг
остановится сердце на миг
От звука, похожего больше на крик,
Что словно от пули смолкает...
А дальше...
В симфонии скорби земной
Я слышу прошедшей войны позывной,
И памяти чьей-то
взрывною волной
Внезапно меня обжигает!
Очнусь я от боли
в горячем виске,
Себя испытаю на новом витке,
От ложного сердце очистив.
Мне снова под силу
упрямый разбег,
Ведь музыку эту
творил человек,
Прозрения миг
продлевая навек,
И не отрекался от истин!