Смерть отбирает наши чувства,
Но жизнь загробная дает
Так много новых…
Рутенберг.
Когда с альбомного листа
Стекут дождями акварели,
и станет комната пуста,
захлопнув за тобою двери,
Когда окажешься один,
Уже не здесь, но и не дома, –
В долине первородных глин,
В лучах предвечного излома, –
Ты оглянись на этот куст –
Пять жалких веточек познанья,
Пять уязвимых, хрупких чувств
На всю махину мирозданья!
Не сожалей, их не вернешь,
За эти пять неверных, лживых
Ты двадцать новых обретешь –
Могучих, нам непостижимых.