М А Г И С Т Р А Л
**********************
Прозрачная пастель… Многоголосье чувства –
На белый лист зимы волнением берёз…
А ты вчера сказал, что вечное – искусство –
Сегодня как-то вне восторженности слёз.
Наверное, ты прав…Когда перебродило,
Возможно написать постскриптум из грозы,
Пока земля живым звучаньем не остыла
И сохранила свет от утренней росы.
(Не нужно знать тебе, читатель безымянный,
Что вплетено в мою полночную строку!
Я отдаю сонет холодному окну,
И ты за ним летишь над миром эхом странным. )
Отпетая душа хранит туманность слога
Глотком последним строк – непознанностью Бога.
1.
Прозрачная пастель ( многоголосье чувства)
Пленительна к утру, теряет к ночи цвет…
Ты подошла к окну…От боли – в сердце пусто,
Ты пробуешь на вкус услышанный ответ.
Твой магистрал молчит… Ему-то что за дело?
Капризен, как всегда, не радует строкой…
Быть может, словом ты его не тем задела?
Да Бог с ним… Подождёт тональности другой.
А мы с тобой вчера как будто отболели,
Растаял снег души январской маетой...
И за окном стоят без... и'невые ели,
Берёзы нагота погружена в покой…
Но слёз февральских лад вдруг ветер перенёс
На белый лист зимы волнением берёз…
2.
На белый лист зимы волнением берёз
Ложится акварель испитого безумства…
И день опять ворчит, и вечер не тверёз,
И кажется, попал в капканы безрассудства.
Ты хочешь убежать? Но нужен ли побег?..
Когда всего милей расставленные сети,
Зачем перекрывать многоголосье рек?
Но плавает вопрос в замученном ответе…
Ты помнишь?.. Год назад… Или, быть может, сто
Тому назад веков цвели всё так же липы
И кто-то танцевал простуженный бостон
И, кажется, голы не все были забиты…
Хранит что чувств полёт, скажи, "мой Заратустра"?
А ты вчера сказал, что «вечное искусство»…
3.
А ты вчера сказал, что вечное искусство
На праведный вопрос не даст тебе ответ,
Что в молодости нЕрастраченные чувства
Сегодня не нужны растраченности лет.
Ещё ты горевал о чем-то у камина,
И угли ворошил, и пледом кутал сон…
А за окошком жгла назло зиме рябина,
А нА сердце снегов тревожил полутон…
Ты томик Блока взял, открыв его на «Скифах»,
Но Азии слова не волновали ночь…
Забытые стихи давно сложились в мифы
И, взбудоражив тьму, не гнали темень прочь.
И Гамлетом веков придуманный вопрос
Сегодня как-то вне восторженности слёз.
4.
Сегодня как-то вне восторженности слёз
Слагаются стихи… И резче контур слова…
Пусть по душе идёт иной строкой мороз,
Но пошлость никогда не воскресит былого…
Сама, порой, грешу ответить подлецу,
Да только не нужны творенья эти небу,
И кажется смешной затея праОтцу…
Посмотришь через день – забавнейшая небыль.
--- Скажи мне, давний друг, спокойствие глубин
Ведь тоже иногда тревожат потрясенья?
И мудростью веков им будешь господин
Или и ты (порой) выходишь из терпенья?
---- Ты утра подожди…Увидишь: всё остыло…
---- Наверное, ты прав… (Когда перебродило…)
5.
Наверное, ты прав…Когда перебродило,
Когда закат не жжет полуденностью лиц,
Ты достаёшь холсты воспоминаний милых
И хочешь тет а тет сыграть с минувшим блиц.
Но перекрёсток пуст, и нА море спокойно,
И куст пурпурных роз не навевает грусть…
А краскам у тебя на полотне привольно…
Зря ты вчера сказал, что твой запасник пуст.
Усталостью земной перегорело время,
Меняя день на ночь, тьмой приглушая свет…
А ты играл его неистово, без лени,
И повторял судьбой начертанный сюжет.
Из позднего тепла сияньем бирюзы
Возможно написать постскриптум из грозы…
6.
Возможно написать постскриптум из грозы…
Ты это понял вдруг, переболев вчерашним…
Уже забылся цвет утраченной слезы
И радует тепло…И грезишь – настоящим…
И строчка за строкой переполняет стих
(о Господи, кого благодарить за это?)
Твоих рассветов тон не очень-то и тих,
И голос, отдохнув, не затерялся где-то…
Далёких берегов висячие мосты
Над пропастью дрожат всех водоёмов мира.
Бросает вечер вниз засохшие цветы
И катится волной трагедия Шекспира.
Чья память бережет боль откровений Лира,
Пока земля живым звучаньем не остыла?
7.
Пока земля живым звучаньем не остыла,
Не бросить ли зерно в ее сыпучий грунт,
Придумать небылиц, пересказать, что было,
Поверить даже тем, которые соврут…
Мы столько лет с тобой переиграть успели,
Что многим не дано и капли наших грёз…
…Я видела в обед – вернулись свиристели
их радостный напев февраль снегам принёс.
Мы некогда песку дарили щедро душу,
Воссоздавая мир реальности и снов…
Рассыпались дворцы, сюжет строкой нарушив,
Паломники ушли из мёртвых городов
Тень испила романс цветением лозы
И сохранила свет от утренней росы.
8.
И сохранила свет от утренней росы
Сиреневых цветов задумчивая лёгкость…
Качает полдень тень…Ажурные листы
Приснились ветерку, спугнув его влюблённость.
Вот бабочкой опять прикинулась мечта,
И радостно кружит над розовым бутоном…
Зашел на время дождь…Остыла суета,
И благовест плывёт над полем ясным звоном…
Что ищешь ты, мудрец, меж строчек и слогов,
Вновь расчленяя стих на бессловесный атом,
Желая выпить смысл? Среди иных миров
Ты тихо насладись нездешним ароматом…
Какую боль стерпел сонетный Бог желанный
Не нужно знать тебе, читатель безымянный.
9.
Не нужно знать тебе, читатель безымянный,
Как собирает стих полуденный нектар…
Пригубишь ты его, и строчкой образ жданный
Тебе преподнесет своих оттенков дар…
Ты не спеши понять…Не разгадаешь тайну,
И даже сотни лет не хватит, чтоб постичь
Тень, из которой сном слагаются туманы…
Зачем тебе туман? В нём так не просто жить…
Ты слушай тишину полночного смятенья,
Когда звезда звезде наигрывает свет
И медлит всякий раз минутой пробужденья…
Так лунностью сонат рождается сонет.
Из радуги зимы узнаешь поутру,
Что вплетено в мою полночную строку…
10.
Что вплетено в мою полночную строку?
О если бы могла сама узнать об этом,
Какой сюжет придет пустому языку.
Поверишь ли? Клянусь тебе, мой друг, сонетом.
А, впрочем, ты не верь! Что толку в словесах,
Которыми тебе переплетают душу?
Подумаешь….поэт,живущий в небесах,
А ходит по земле, подчас, босым по лужам!..
Не ведает греха? Да он пропитан им
Весь с головы до ног от самой первой строчки!
Об этом промолчит скиталец-пилигрим,
Чтобы в конце пути оставить много точек…
Но,завершая день, чтобы предаться сну,
Я отдаю сонет холодному окну…
11.
Я отдаю сонет холодному окну…
Зачем его держать? Он обернётся птицей
И улетит к своим, в далёкую страну,
Чтоб по весне дождем предутренним присниться.
И так из года в год… Ты думаешь, легко
В себе хранить стиха придуманные тени?
А он уже привык жить очень высоко,
И дела ему нет до стихотворной лени.
Он горд, дитя луны! Италией согрет,
Туманный Альбион его не тронул смогом…
Великодушно дню пожалует терцет,
Но не захочет знать ненужного предлога.
Бывает, что стучится в сердце гость незваный
А ты за ним лети над миром эхом странным.
12.
Памяти Беллы Ахмадулиной
(10 апреля 1937 — 29 ноября 2010)
http://www.youtube.com/watch?v=ets4EPZ0xOo&feature=related
И ты за ним летишь над миром эхом странным,
Вчерашняя весна позавчерашних зим,
Чтоб бередить тоской заштопанные раны,
Которые судьбе оставил пилигрим.
С утра февраль метёт завьюженную песню,
А по ночам слезой с крыш пропоёт капель…
Снег показался днём такой пречистой лестью,
Но… Забелив следы, пошел марать пастель…
Зачем-то в ноябре остановилось время …
Скажи, который век на сломанных часах?
И снова я прошу немножечко помедлить…
Ты улыбнёшься в ночь и … не промолвишь : «Ах…»
Вновь голос замер твой у моего порога…
Отпетая душа хранит туманность слога…
(10 апреля 1937 — 29 ноября 2010)
http://www.youtube.com/watch?v=ets4EPZ0xOo&feature=related
13.
Памяти Беллы Ахмадулиной
(10 апреля 1937 — 29 ноября 2010)
http://www.youtube.com/watch?v=hlZHolm0tKc
Отпетая душа хранит туманность слога –
Наверное, ты прав, мой безымянный друг…
Скажи, а если нам не подводить итога?
Пусть будет, как всегда: весна, стихи, испуг?
Пусть будет…Мне не жаль из откровений коды
Надёргать пару фраз для увертюры лет…
Ты полагаешь, что застенчивость природы
Нам не позволит вновь переписать сонет?
Ты думаешь концерт закончился? Не верю!
(так некогда вскричал красавец - театрал?)
Послушай, мы уйдем, но… не закроем двери,
Чтоб утром в гости к нам – пришелец - мадригал!
И вот уже опять почти строка готова –
Глотком последним строк – неопознанностью Бога.
14.
Памяти Мамы
(10. 02. 1925 – 21.01.1998)
http://www.youtube.com/watch?v=30cva39W92o&feature=related
Глотком последним строк – неопознанностью Бога
Уходим в Никуда, чтоб вечностью гореть
И передать огонь потомкам…Пусть не много,
Но бросить крупных звёзд в расставленную сеть…
Оставить аромат домашнего уюта,
В котором шелестят страницы до зари…
…Мы слушали метель шопеновским этюдом,
А утром на ветвях краснели снегири
В саду перед окном… И печь теплом манила,
И в изразцах седых покоилось «вчера»…
- А помнишь, как весной…Ах, боже мой, забыла…
Да нет же, не о том…Тогда война была…
Ты куришь…
Толстый том изящного искусства…
Прозрачная пастель… Многоголосье чувства.
29.01.2011, 08 – 09. 02. 2011.