Всё меньше и меньше сжимается слог,
В разумном коварстве гласит мой подход,
Сто мыслей в секунду и все под откос,
Я хороню этот гиблый фивроз.
Мудрость слагания будут идти
И подтвердит свой остаток пути,
В сжатой системе, атмосферного поля,
Будет знакомая каждая доля.