Пигмалион* был нелюдим,
И женщин в целом не любил,
Не мог понять он до конца,
В чем тайна их заключена.
Но как-то раз закрывши двери,
Скульптуру сделал Галатеи,
Плод воображенья своего,
На свете не было ее.
Полет фантазии, мираж,
Художника пробил мандраж,
Он любовался красотой,
Но красота, только с душой.
Что без души - не красота,
Он не почувствовал тепла,
И не увидел при свечах,
Огня в ее пустых глазах.
И сжалось сердце от тоски,
Он был пронзен стрелой любви,
Он полюбил, что сам создал,
Того ,чего не понимал.
И страсть его с ума сводила,
Он полюбил то, что не жило,
Он ноги статуи обнял,
И как ребенок зарыдал.
Но есть еще на свете Боги,
Не все из них душой убоги,
Любви богиня Афродита,
Вдохнула жизнь в скульптуру тихо.
Вдруг Галатея ожила,
Открыла широко глаза,
Его коснулась головы:
«Я здесь любимый, что же ты…».
Рассказ здесь должен оборвать,
Ее он начал целовать...
Надеюсь, вы меня поймете,
Домыслит каждый все, что хочет.
Как много тайн есть у любви,
Мне не познать их все ,увы,
Но то, что все - таки узнал,
В стихах ,как скульптор изваял.
*Пигмалион — в греческой мифологии художник,
создавший прекрасную статую женщины из слоновой кости и влюбившийся в своё творение