Прохор копает могилы
И каждому мертвому радуется, как врагу.
И я считал бы его дебилом,
Если бы не красный диплом УРГУ.
О сестре его бешеной Анне
Всякие разное говорят.
Она работает в ресторане
Наставником непоротых поварят.
К чему три курса истории новой –
Педагогический институт,
Когда не больше трехсот целковых
За убитый день и напрасный труд.
Ну, что ты, приятель, бормочешь, попутно
Пихая в рот сыр с итальянской лапшой?
Быть может, им сейчас неуютно
От того, что нам с тобой хорошо.
Плесни-ка сто граммов коньячной охры
За тех, кто прет гуж, хоть не слишком дюж.
Пол-ста за Анну, пол-ста за Прохора,
И еще за сто пять миллионов душ.