"Эх, голова ты, пахучая голова."
А на макушке рука - перевернутой нежности чашей.
Всё бормочу: "Светлая ты айва..."
Нет, не халва,- ведь не сладко во рту, но вяжет.
Всё выдыхаете, принц. И не воздух - слова, слова.
Пальцы устало бредут по прозрачной воде, по суше...
К солнечному сплетению прижатая голова...
Время течет по спине,- как горячим душем.
Грудь превратилась в расправленное крыло.
Где теперь, смерть, воткнешь ледяное жало!?
Всё, что желанно,- запахи да тепло,-
Светлой айвою в пушистую сферу сжато.