просыпаться ошибкой кажется,
утром кофе сродни рефлексу.
дни друг с другом давно не вяжутся,
а сливаются в мультиплексы
черно-белых кинотеатров
с ретрансляцией круглыми сутками
угловатого передвижения
между радости мини-минутками.
кроме мятых морщин переносицы
и параболы губ в минус игреке
взгляду не во что даже сунуться:
людям-мулам, увы, не до лирики.
одинаково одинокие
и без воли к сопротивлению
убивают себя о будильники,
уходя в ежедневное тление.
вечера, как десертные ложечки:
облизал - и ни пользы, ни вкуса.
хорошо, если вдруг заглянула
на чай-кофе помятая муза.
в истерически пьяные пятницы
мысли "бросить все, из рамок вырваться"
без труда побеждает насущное:
как же хочется все-таки выспаться.