Прислонилась к подушке, сжалась вся.
Полежала в тепле, оттаяла.
Побежала ручьями жалости,
По затоптанной злом, прогалине.
Стало легче. Уснула светлая.
Горе капелькой по виску сползло,
Зазвенело об пол монетою,
Провалилось в щель, и исчезло зло.
«Вот уж, правда – беда с поэтами…»
Он сидел и пот утирал крылом.