Ах, скупа слеза на щеке мужской,
И рука дрожит, когда катишься.
А в руке письмо, что пришло домой
После пули злой. Не наплачешься.
Вот уж сам седой - дети внуков в дом,
А отцовский взгляд - сквозь года - напалм:
Так ли сын ты рос и остался в ком?
Не шагнул назад? Кем ты в жизни стал?
И дрожит рука с фронтовым письмом,
И глаза грустят, что сказать в ответ?
Дело, батя, в том, что крутнула жизнь
не по правилам,
Что забыта боль через столько лет,
Как же это все да поправить нам?