Гребаная бессонница, книжные потроха.
Считаю минуты, чтобы начать сначала.
Перебираю в памяти строки того стиха,
где фигурировал Кант и скомканное одеяло.
Весь этот день, простроченный нотой "ля",
пропахший духами красоток длинных очередей,
ставит яркую точку в памяти февраля.
Если ты станешь спать, я тоже усну скорей.