Белкинскому ангелу. Грустная шутка.
Вот паршивец, вот малец!
От тебя не вижу прока.
Разве там уже конец?
Чё вернулся раньше срока?
Отче, миленький, прости!
Там стреляют, в поле танки!
Жутко так снаряд свистит -
Пробирает до изнанки!
Правда! Не могу я врать.
Я хоть, Отче, и бессмертен -
Новых перьев не достать,
Неположено по смете.
Я, конечно же, спущусь,
Раз уж Белкин - мой билетик,
Только уж Архангел пусть
Выдаст мне бронежилетик.
Ну, паршивец! Ну, наглец!
Может быть ещё и каску?
Опозорил как, стервец.
Сатана б не дал огласку.
Белкин тоже молодец!
Раструбил, взорвал Стихиру:
Ангел мой, мол, не храбрец,
И годится лишь для миру.
Вроде зрелый он Поэт,
А в меня подпортил веру,
Мол, халтурит Светлый, нет
Для надёжности примеру.
Мол, хранитель - не хранит,
Кризис праведных идей.
Чуть опасно, так бежит,
Всё у них как у людей.
Этот двадцать первый век
Назовут кошмарным веком.
Сатанеет человек,
Быть не хочет человеком.
И Господь вдруг загрустил -
Есть вопрос, но кто ж ответит?
Ангелочка отпустил:
- Дам тебе бронежилетик.
1 февраля 2011
Port Jefferson