Пишите. Я рада. Пусть строчки, как залпы зарниц,
взрывают собою засилие мрака и ночи.
Так мягко вода из отцовских заветных криниц
собой омывает уставшие к вечеру очи.
Так плачут ручьи и смеются, сквозь пальцы бежа.
/Ай, слово какое! Бегите скорей в словари!/
Пишите как дышите. Это стезя и межа.
И то, что левее, за рёбрами в вас говорит,
горит и в работу опять запускает волчок.
И нужно раскрыться наотмашь без страха и сразу,
слова выбирая отборные-тихо! молчок!
Скорей ,добывая, как в копях находят алмазы.
Пишите. Вам верю. Меня не подводят года-
приводят людей на мои непростые страницы.
Но, боже мой, всё же, какая же это беда-
обычной водою сквозь пальцы любимые литься
и снова собой становиться, законы презрев.
Кощунствую? Может. А может у жизни в контексте
я просто всё время по-разному богу молюсь.
И разным богам. А о чём-оставляю за текстом.